Но вот начался очистительный огонь. Людей начало раскидывать на две стороны. Либо ты русский, либо нет. Где-то на уровне животного инстинкта Свой-Чужой.
В Одессе тебя убили? Или не тебя? Если не тебя, то что ты тут, тварь, вообще делаешь?
Этот огонь начал выжигать из русского культурного космоса всю имитацию, все соединительные ткани и пустые формы. Не щадя ни какашек вроде Макаревича, ни гениев.
Клиенты сами начали выпиливаться. С пустого места. Берет лобзик и выпиливается.
Именно так поступил с собой Гребенщиков. Никто не просил, нож не приставлял, мильонов тыщщ не сулил.
Просто надо было ответить: меня убили 2 мая или не меня?
- Не меня, ответил Гребенщиков в кровавых тапках.
Ну и:
- Ты кто такой? Давай досвиданья!
Думал прокатит как с октябрем 1993.
А не прокатит.
Там в культурном смысле была еще разборка между имитативными формами.
А тут - между имитацией и реальностью.
Либо ты реален, либо ты сгоришь.
Никакого Гребенщикова, как оказалось не было. Был плод брака Бездомного и Берлиоза.
Гори-гори ясно!
В этом самовыпиливании без видимых причин я слышу голос Судьбы.
Что-то идет. Большое. Настоящее. Несопоставимое.
https://vk.com/wall3174613_3069
