Швырнул ко мне на подоконник
Цветок, растущий на парах,
Цветок засýхи – жёлтый донник.
Я встал от книг и в степь пошёл…
Ну да, всё поле – золотое,
И отовсюду точки пчёл
Плывут в сухом вечернем зное.
Толчётся сеткой мошкара,
Шафранный свет над полем реет –
И, значит, завтра вновь жара
И вновь сухмень. А хлеб уж зреет.
Да, зреет и грозит нуждой,
Быть может, голодом… И всё же
Мне этот донник золотой
На миг всего, всего дороже!
Иван Бунин
1903-1906 гг.